باسم النبريص

ما يعزّيني، في عمر بلا عزاءات، أنّ قصص الحب مهما بلغت من أوج، لن تكون قوية لدرجة أن تتمكّن من تجاوز الموت. كلّ شيء هشّ وفانٍ، ولا أحد مهما كان أقوى من الموت.

كلُّ لاجئ راشد يعرف أنّ بلاده الأُولى، في رحلته إلى إيثاكا الموهومة، ستكون دائماً في الأفق، وأنّه بدونها لم يكن ليبدأ الرحلة أبداً.

في المواصي اختبأ فدائيّون ودفنوا أسلحتهم الفقيرة، وتحت أشجارها وتغريد عصافيرها اختلى شعراء وفنّانو تشكيل، وعشّاق تأمّل، في مفتتح العمر وبداية تفتُّح المواهب.

كلُّ المدن عندي متطلّبة وغير تمكينية. كلُّ المدن عندي بنت رساميل شعواء، وفيها لا يُمكن لك إلّا أن تكون ترساً في آلة، بلا فرصة في أن تستكشف جانبك الحسّاس.

لن يفهم اللصوص المسلّحون أيّ لغة من مشتقات التوسّل. اللصوص، كرمز للانحطاط البشري في كلّ عصور الاستعمار، لا يفهمون إلّا لغة الخسارة.

العالم يرى، والعالم يسمع، والعالم يغصّ بريقه، والعالم مقهوراً يصمت، لا محالة، وكأنّه يحيا في قدرٍ إغريقي صارم، فلا يعود يرى شيئاً.

العنصرية التي ورثها مثقّفون وكتّاب أميركيون عن الإنكليز، أصبحت "حِسّاً سليماً" لدى أولئك البِيض، وهي لا تزال مستمرّة إلى يومنا هذا.

البيت في الوعي الفلسطيني مكانُ المقاومة والألَم والأمل. مكانُ الصُّمود وكتابة الشعر. مكانُ النضال، وجيل يُسلِّم الرَّاية لمَن يليه.

المُقاومة تُواجه أعتى القِوى وحدها: "الناتو" بقضّه وقضيضه. والشعوب، خلا نُدرة النُّدرة، مُمعِنة في العجز، وتنتظر من المُقاومة أن تفعل ما يجب عليها هي فعله.

رَدمَ الغزاة أكثر من سبعين بالمائة من بيوتها ومنشآتها العامة، وقتلوا آلاف المدنيّين. أرى خرائط إعدام العمران من الجو، وأكظم. فالأسى، ليس الآن وقته.