الذكريات

انطفأت في غزّة الألوان الزاهية والأضواء البراقة وضجيج الناس، والخطوات التي يتسابقون بها لملء الأرصفة والشوارع والحارات، وحلت محلّها أصوات القصف والأحزان.

المغرب الذي أحبه حوّلته ذاكرتي إلى لغة وهرّبته معي في المطارات، لم تنتبه إليه الجمارك ولم تشمّه كلابهم. أما المغرب الآخر فقد هجرته ذات صباح واعياً ما أفعله.

ينتمي "أربعة عشر وجهاًَ حزيناً" للكاتبة السورية، براءة الطرن، إلى أدب اليوميّات، حيث تختار الكاتبة وسيلة النقل كمكان أو فضاء ليوميّاتها في مدينة دمشق.

لم تخذلني تلك الشاشة الصغيرة التي علمتني أنّ من حق الجميع أن يحلم، أن نحلم أحلاماً كبيرة، ويوماً ما ستصير حقيقة ماثلة بين أيدينا، وها هي اليوم صارت كذلك.

وائل الدحدوح، الإنسان الأيقونة، هو الآن شيء مهيب، ليس من باب صنع هالةٍ حوله، وإنّما لأنّ هالة الحزن عليه أكبر، وأهواله أشدّ، لا تتحمل فلاش الكاميرا والجمهور.

أتأمل منازل مدينتي المهجورة وأبنيتها الآيلة إلى السقوط، فأجدها بين صريع ما به حراك، ومصاب تهدمت أطرافه، وبين مَن لفحته نيران الحرب فاتشح بسواد الأدخنة...

غدا الحنين إلى الماضي طقساً متكرّراً من الرحلات اللحظية التي أقوم بها داخل عقلي بين الفينة والأخرى، رحلات تجمّدني في ذكريات جميلة أحظى خلالها بفرصة للاستمتاع بها كما كانت حقاً، وكما كان يجب أن أستمتع بها في حينها.

لفت نظري ما يحدث عند خيمة جيراننا من حركة مُريبة، فقد لمحت في نظراتهم وهمساتهم مؤامرة ما. لم تُسعفني سرعة البديهة إلا بعد فوات الأوان، حين أصبحت "البطيخة" الغالية بين أيديهم.