لماذا بكينا إذاً ونحن نقرأ جان فالجان؟

***

من شرفة الفندق الذي يطلّ على البحر كنت أتأمل شخصاً بعيداً يجلس في مقهى ناء على الشاطئ.. كانت شمس الظهيرة خافتة.. وكانت أمامه طاولة عليها: أوراق ومطفأة سجائر وفنجان قهوة.. كان منهمكاً في الكتابة فلم ينتبه لريح بحر مفاجئة بعثرت أوراقه.. يبدو أنها كانت بيضاء لأنه لم ينهض ليلمها.. بعد أن رحل هبطت ولملمت كل الأوراق المتناثرة.. لم يكن لدي سواها وعليها كتبت كل قصائدي.

***

لم يكن الأمر مستحيلاً، لكنه لم يكن ممكناً أيضاً، لقد قطعنا كل هذه المسافة سيراً على الأقدام، وحين وجدنا أخيراً ذلك المقعد الحجري جلسنا عليه منهكين، مرت حافلة من وراء حافلة، فتعللنا بأن الحافلة الأخيرة ستكون أقل ازدحاماً، وسنتمكن من أن نعود إلى بيوتنا جالسين في آخر الليل، مرّت حافلة من وراء حافلة، ونحن ممددون على المقعد الحجري، وكان بشر ينهضون من فوقنا مسرعين ويرمون علينا جرائد الصباح بعد أن قرأوها حرفاً حرفاً.

***

وصف لي الطبيب قطرة لعيني
لأن الدموع تجفّ بعد الخمسين
أنا واثقة أن هناك بركة من الدموع تتجمع الآن في مكان لا أعرفه في جوفي
أنا واثقة أيضاً
أن الطحالب بأخضرها الباهت كعيني
بدأت رقصتها فوقها
حسناً...
سينزلق فوقها الحزن
بينما أضع القطرة كل صباح
وأخرج إلى العالم بعينين لامعتين
مغرورقتين بالماء
ولا أحد غيري
سيشمّ رائحته اللاذعة.