قمر

إزاء النافذة، أمٌّ مرتدية ثياباً سوداء منهمكة في الخياطة. بغتةً، يدخل الابن، صبيٌّ في حوالى الخامسة عشرة.
الابن: (مضطرباً) أمي! أمي!
الأم: ماذا يحدث، بُني؟
الابن: الحارس، يا أمي! يطاردني!
الأم: يطاردك! لماذا؟
الابن: لقد رآني كيف كنت أرمي القمر بالحجارة، يا أمي!
الأم: وماذا في الأمر؟
الابن: لقد حطّمته إلى أجزاء.
الأم: (مبتسمةً بحزن) وهل يُقلقك هذا؟
الابن: لقد قسمته إلى أربعة أجزاء كبيرة!
الأم: (مداعبةً جبينه) اسمع، إذا القمر انكسر، فليكنْ، لكنّي لا أريد أن تعرق خوفاً.
الابن: والحارس؟
الأم: لا تقلق، لن يجدك أبداً. أنا وحدي من أستطيع العثور عليك، أنا أمُّك. أنا وحدي من أستطيع دخول صدرك والجلوس في قلبك الغريب هذا.
صمْت. الصبي يُوسِّد رأسَهُ حُضنَ أمّه ويبتسم.

*Javier Tomeo روائي وقاصّ إسباني (1932- 2013)
** الترجمة عن الإسبانية كاميران حاج محمود