محمد بنميلود

يبدو بوضوح شديد أن الكاتب السعودي أسامة مسلم قد سرق نجومية معرض الكتاب الدولي بالرباط. نجاح باهر دون شك، كما لو أن المعرض أقيم فقط على شرفه.

تقدمت السيدة بوغطوا من الصالون في اتجاه المطبخ وقد بلغت الخامسة والستين وقد كانت مؤخرتها كبيرة جداً إلى درجة أنك لن تستطيع التركيز في الصالون ولا في المطبخ

بعد أن أكلتُ، وصديقي، عقل الخروف، تلمّست رأسي بسرعةٍ وهلعٍ، فوجدت قرنين صغيرين، طول كلّ واحد منهما أربعة سنتيمترات على الأقلّ.

لقد سقطت أولغا في القناة وانتهى الأمر وانتهت الاحتمالات والتخمينات. ولا أحد كان يتوّقع ذلك أبدًا. إنّه غير منطقي تقريبًا، وغير مفهوم، إلّا أنّه وقع.

إنّ الشمس المشرقة والسماء الصافية هنا لا تعني الدفء أبدًا، بل على العكس من ذلك، قد تعني الطقس القارس جدًّا. في حين يعني المطر، وكذا الثلج، طقسًا ألطف وأدفأ.

مرت الأيام بشكل روتيني، دون سرعة ودون بطء. نقل حميد من ذلك السجن إلى سجن آخر في مدينة أخرى نائية فلم يعد بإمكان السارد تتبع أخباره..

رفعت رأسي، فرأيت وجهي منعكسًا في المرآة بوضوح: إنّه وجه ضفدع. إنّه وجهي الحقيقي الذي يجب أن يكون بما أنّ العالم هنا كلّه ضفادع، الوجه المنقذ من الكوابيس.

الشاعر "الحديث" إن جاز التعبير، لا ينزل عليه الوحي، ولا تأتيه الكلمات من وادي عبقر، ولا يولد وقد كتب على جبينه: شاعر

فكرت أن تجلس قليلًا فوق اللحاف، ريثما تخرج أختها من الحمام، وحينها أبصرت عبد الرحمان مضطجعًا على اللحاف، فاتحًا فمه، صرخت: آ ويلي من هذا؟

الشاعر يصرخ صامتًا، يصرخ بنظراته، محدّقًا في غيوم الليل، أبعد ما يكون من الظاهر، منتظرًا شعاعًا يأتي من العالم اللامرئي كي يعدّل مزاجه.. لكنه لا يأتي أبدًا.